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Avec des suçons

Elle a écrit son prénom

Sur son sexe

En érection 

Georges Dubouchet I presume ?

Il n'en restera qu'un , il n'en reste qu'un - Georges - Georges Dubouchet .

Au sommet de son phare posé sur le  socle de son Atlantide il est le guetteur des temps passés .

Au milieu des flots , du flot intarissable des ses paroles , de ses écrits , habité de milliers de voix , des voix de ce  peuple disparu dont il est l'élu autoproclamé . En mission sur sa fidèle mule Citroën il charge les moulins ceux à eau , ceux à vent , ceux à paroles .

Dans la bibliothèque de l'honnête homme ce Du meuble de style au mobilier usuel populaire du Massif Central est un indispensable , un monument qui ne sera vraisemblablement pas réédité . Un millier de pages pour des centaines d'objets , quand la main avait une présence tangible . Quand la main savait créer un objet, un outil pour une fonction précise sans l'aide du marché . Quand une esthétique d'un pays à l'autre était reconnaissable entre toutes et avait son propre barycentre  . La main qui savait incorporer un bout d'âme dans ce bout de bois ou de ferraille .

Il y a du David Livingstone en Georges Dubouchet , il y avait de l'Afrique en  cette ruralité pétrie
d'ingéniosité .

Si vous arrivez à mettre la main dessus un précédent opus intitulé le Musée des campagnes vaut le détour et son Les fées  aux doigts magiques vaut le crochet 

606

Le défricheur reconstitua les halliers

Sur ses traces

Pour que les codifications ne déboulent pas 

En rafale

Avec son putaing de débit verbal , a la mitraillette

Rafales de mots

Mot après mot , vêtement après vêtement

Et tout ça finit en levrette

En rafale

Mystère

Cela resta un mystère , et le demeure

Il n'a jamais souhaité l'éventer

Connaissant ce qu'il en resterait à l'avance 

Cogitations

Il prit le problème d'une main , puis de l'autre

Le regarda de gauche , de droite , de dessus , de dessous

Le soupesa encore

Le regarda d'un peu plus près , d'un peu plus loin

Cogitations intenses

Il y avaient deux choix , soit un aphorisme lapidaire , soit un traité en douze tomes ne cernant que les yeux

Il le reposa et décida de ne rien en faire 

Pêche

Au fond du lit  de l'Allier

Il posa ses casiers

Il prit des chevesnes

Rien qu'eux 

605 ( rides du lion )

Ce botox insufflé aux lèvres de la réalité

Peut-être ce qu'on nomme poésie 

Esprit de l'escalier

Il lui fit dévaler l'escalier

A coups de pieds

Une heure après elle se releva radieuse

Enfin un homme avec qui se projeter  

604

Le donne à voir siphonné

Restent les ectoplasmes 

Cassez sa plume

Rageur  il jette sa plume aux oubliettes

Plus envie d'écrire

Aujourd'hui

Peut-être demain 

Certains jeux

Ils jouent à des jeux d'adultes et l'ont oublié

Il joue à des jeux d'enfants et l'a toujours su