Ce n'est pas le gus à sortir fusil à la main pour tirer à la chevrotine dans la toile noire de la nuit et y ouvrir une voie lactée . Non , le professeur Lars Iyer était assis à son bureau devant son ordinateur une tasse de thé à portée de main , soudain un bruit , il se lève regarde autour de lui et aperçoit un trou au milieu de sa chaise . Est-ce les effets de sa vétusté ou du porridge de midi ? Il se penche , l'examine et au travers croit apercevoir des lueurs , le trou , la modernité , la pourriture de la paille et celle du monde et tout le reste , soudain une illumination , oui tout ça et le reste et l'obsolescence de la chaise devint à ses yeux celle du monde il décide sur-le-champ d'écrire un traité - Nu dans ton bain face à l'abîme , un manifeste littéraire après la fin des manifestes et de la littérature . Les lueurs étaient celles de son écran . Il dresse le constat de l'impuissance de son écriture , de son échec - trop d'abondance , des millions d'écrivains à en épuiser toute singularité , que tout thèmes à l'instar de la pop musique soient déjà joués , et que le Blob ne renvoie pas les balles . Il est de cette race gavée comme de l'oie qui rêve de dèche et de schlague il est le pendant de ces écrivains homo sovieticus asséchés par la disparition de leur meilleur ennemi . Les dadas , les situs , les zutistes , les hydropathes , les futuristes ... ils ramassaient à terre les éléments de leur époque , les rassemblaient , les polissaient et à cet amas doux ils mettaient le feu . Un grand flambeau dans le ciel et quand ils avaient assez joué bien rigolé , ils le jetait à terre afin que d'autres recommencent . En attendant des types à la Lars Iyer viennent se rouler dans ces cendres .
