Athanor

Le feu sacré réchauffe

Au moins les étoiles

Peut-être 

Une bordée

Les canons bourrés à la gueule de mitraille de mots

Il lâcha une bordée

Sur la feuille blanche 

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Une pompe à bras

Jaillie l'encre 

Voix

Cet inimitable accent narquois nasillard

Il sonne porte qui grince

Rictus de la voix

Ils le cogne aux portes ouvertes