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A cette matière morte

Ils greffèrent quelques leds

Et voulurent faire croire à un nouveau golem 

A la bootlegger

N'y voir goutte fumée des cigares et 

Et autres 

A tâtons , un orphéon déchaîné 

Joueurs attablés 

Lascives en embuscade 

Verres toujours pleins 

Caviar à la louche , foie gras en tartine 

Sur l'enseigne un numéro 

Celui de la chance des présents 

Tant pis pour les autres 

A la Vercingétorix

Ils n'eurent pas à rendre les armes

Cela fait bien longtemps qu'il n'en n'ont plus 

Forza

Les synarques peuvent numéroter leurs abattis

La grande  jacquerie de l'esprit  qui se lève

Les emportera