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A cette matière morte

Ils greffèrent quelques leds

Et voulurent faire croire à un nouveau golem 

Jusqu'à la moelle

Grand village sous la lune partagé par la route en sabre

Les uns partis à droite les autres à gauche

Jamais revenus

Glycines à l'assaut des tuiles , magasins en blanc de Meudon

Monument aux morts parsemés de noms d'oubliés plus nombreux que les restants

Volets fermés des anciens partis au mouroir sans espoir de retour

Pas même de publicité dans ces boîtes aux lettres

Jardins en friche où passent des chats redevenus tigres

Tracteur en rouille

Bistrots et écoles bouclés

Ne reste que le vent murmurant aux arbres

Le temps passé , le temps présent , le temps à venir

Et eux de lui raconter tant et tant d'histoires

Des hommes passés ici

Ils ont le temps 

A la bootlegger

N'y voir goutte fumée des cigares et 

Et autres 

A tâtons , un orphéon déchaîné 

Joueurs attablés 

Lascives en embuscade 

Verres toujours pleins 

Caviar à la louche , foie gras en tartine 

Sur l'enseigne un numéro 

Celui de la chance des présents 

Tant pis pour les autres 

A la Vercingétorix

Ils n'eurent pas à rendre les armes

Cela fait bien longtemps qu'il n'en n'ont plus 

Forza

Les synarques peuvent numéroter leurs abattis

La grande  jacquerie de l'esprit  qui se lève

Les emportera 

Du Propret

Les Proprets font regretter la vénalité