992

Il n'y avait  plus que des hommes-sandwich

Ils se firent manger  

991

La pornographie en grammaire des corps

Peu de stylistes 

Grand Jeu

Plonger

Mains

Dans le magma

Les ressortir

Intactes

Les ouvrir

Et là

Dans les paumes

Ah oui

C'est donc cela 

990

Il n'y a rien de plus triste

Qu'un artiste reprenant ses anciennes formes

Tu es le serpent

Dont il croit que le parchemin

De ses mues est encore vivant 

989

C'est de la balle

De la poésie à déchirer

Les murs des sons 

(D)ring

Dring Dring Dring Dring

Sur le ring

Bing Bing Bing Bing

Bras levés

Tu es le

King King King King 

988

Leurs flux ne sont pas rythmes 

Petits pois-carottes

Le ciel fût rouge - rouge sanglant avant que d'abondance ils n'acceptent ce qu'ils avaient toujours désiré - le doux joug du salariat . Il aurait pût être jaune - de ce jaune soleil qui éclaire et réchauffe les abattis . Mais Pierre Biétry ne fût que le mauvais héraut de ce combat . Il était trop aimanté du prurit de l'époque - antisémitisme , Église et financement par conservatisme de son syndicat par les grandes fortunes .  Et pourtant il y avait là un espace de liberté , d'autonomie , quelque chose entre les Scop et l'artisanat du travailleur libre et fier de l'être . Ils marchèrent à la carotte , ce fût dispersion des masses laborieuses remplacées par ceux qui portent le fer du changement - les masses des capitaux . Les voilà en boîte devenus petits pois - en boîtes de petits pois-carottes - ciel orangé strié de vert . Il est possible de lire le livre de Christophe Maillard - Un syndicalisme impossible ? L'aventure oubliée des Jaunes - pour apercevoir ce qui fût un des possibles . 

987

Tu as charclé le Blob

Bouts de bidoche

A terre